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nos vemos

denoche

Lo que busca no es cariño, solo el tibio de un consuelo,
cuando ni la lluvia rosa tu piel tersa,
solo te inhala y conforma.

No te quiere, ella busca su otro cielo bajo el cielo.
Cuando angustia viaja por sus venas corta,
y solo tu calor calma.

Y es tu compañía falaz la que alimenta su recelo.
Culpa al sol por el ardor aun sintiendo,
solo ella es quien se forma.

Pasion espinosa

Por eso escribo, soy un autor, un preso amerito, soy un pájaro libre que voló a su antojo, un oprimido, soy un galán que escucho truenos allá en el conflicto, soy un poeta que escribe la vida, sale por puertas, se detiene en el momento, y piensa antes de entrar en otra, pero débil intento oprime el impulso, y entro en vacíos que se tornan realidades, pienso en el futuro y me doy aliento para salir de mis sueño, que yo encantado descubro antes sus ojos; todos calladas guardando el suyo para que sea exclusivo, yo me lo pienso, luego descubro que entro en la puerta y lo averiguo todo, soy un esclavo que m alimento del consuelo de mis antojos, un engañado, que vuelvo a salir y encuentro otro color de tinta, un camuflado, que cierra el pestillo, con el que se oculta al entrar en el momento, que lo ve todo y se mantiene, exprimiendo el momento para sacar provecho de cada segundo y m maravillo, del mundo imperfecto en el que vivimos, pero nadie sabe en verdad, porque hacemos viajes y de repente estamos en el mismo movimiento, y descubrimos, que siempre lo hacemos, son las instrucciones, la forma de hacerlo, de cada artista que entrega el momento, sin sacar provecho, para pensar en la vida como un pintor, frente a un escenario, que no se detiene, y volvemos al mundo cuando aparta el lienzo, de la figura en tres dimensiones, en que vivimos aquello poetas sin ser nominos, para eso yo tengo mi fiel consuelo; mis ideales y soluciones para el equilibrio ………………