Exégesis De La Espera, Tu Espera

Carlomagno

En la antesala de lo predecible se muestran unas almas colgadas de cuerpos inmóviles que atraviesan el tiempo, tal que montadas en los monociclos de la incertidumbre equilibran en la cuerda de la duda. No hay redes, no hay azares, no hay otra cosa que distraerse tratando de adivinar los efectos de esas causas que en algún momento también fueron efectos y que ahora lactan otras causas que iniciaron en no sé dónde.

Malditas esperas que clavan las paciencias en el madero de la incertidumbre; segundos alcahuetes de un reloj que anida un pájaro cucú burlón y torturador. Malditas esperas que envejecen las ganas; protervas agujas del reloj que, emulando a unas pinzas, estiran los rostros visiblemente marchitos.

La espera consume el vigor de los ojos y en un punto fijo ata la mirada, curva ligeramente los labios hacia abajo, retrasa la respiración y absorbe el ánimo gota a gota -segundo a segundo-; y al cabo de unas horas, la gravedad ha engordado y posa su incómodo cuerpo sobre un escuálido espíritu. Ya sólo quedan unas ideas que no flamean, un impulso sin presupuesto: un hombre que espera.

Hay esperas que matan, hay otras que hieren. Las hay sin esperanza, esas son como una daga inescrupulosa que se pasea cada vez con más fuerza sobre la espalda: sobre el alma. Están las cargadas de fe, esas pesan, pero pesan sobre cuerpos adormecidos por el beso de sus dioses, por el aroma de sus limbos, por la melodía de hamadríades de la recompensa. Por el contrario, hay esperas que ríen con ilusión, y no es que quiera pasar por mustio, pero… ésas duran poco: es más, algunos no las hemos visto jamás.

Mientras que se espera, en las terminales, hospitales y habitaciones desoladas brotan las desilusiones y en las vacías fosas de donde nacieron se entierran a las quimeras: a los cristos derrotados.