Primer ejercicio, a viernes 2 de mayo de 2008
Ella se sienta junto a mí y lee con avidez la correspondencia de Simone de Beauvoir y Jean-Paul Sartre que acabo de mostrarle. Mis padres todavía no han regresado a casa, y un amigo medio calvo que ha venido a copiar unos documentos ha tenido la gentileza de dejarnos a solas. Yo, naturalmente, busco la manera de decirle que me gusta desde aquella ocasión en que la vi —por una feliz casualidad— tan calurosamente pegada a la boca de hache, entre el deseo y la pared de la cocina, y no encuentro mejor estrategia que trasladar el asunto a un episodio en la vida de Sartre ahora que finalmente hemos podido conversar más a gusto.
Separados apenas por la prudencia, no dejo de pensar en sus piernas esbeltas y rollizas; ella hace el gesto de apoyar la cabeza en uno de mis hombros (esperando quizá que yo le diga que puede hacerlo, que no tengo ningún complejo; pero no le digo nada y mi discreción no me ha llevado a ninguna parte). Hubiera querido abrir la boca para decirle que podía hacer lo que quisiera; pero ya no puedo recuperar el pasado, y ella tampoco volverá a ensayar el ademán.
Han llegado.
Se han puesto a hablar de no sé qué trastornos bipolares y me dan palmaditas en la espalda. Esperaban quizás que la poseyera como un semental bien dotado y que ella tuviera forzosamente que comportarse como una hembra en celo. Conviene a veces no dar una torpe impresión en la primera entrevista. Pero nada ha sido en vano. Ellos ignoran que nos entretuvimos conversando largamente sobre la necesidad que siente uno de desbaratar el aparato corrupto enraizado en las universidades públicas —particularmente en la que me declararon persona non grata a partir de diferencias académicas y estéticas promovidas por la intolerancia de que fui objeto—, aunque ambos supiéramos en el fondo que aquello era como adoquinar sobre arena movediza. Ellos ignoran, por ejemplo, que me deleita escucharla hablar acerca de la figura de la burocracia y de sus ganas de cantar en una banda new wave que ya me estoy imaginando.
¡Pero qué tortuosos y rojos son sus labios!, se pegan y despegan eróticamente en una canción de The House of Love; es una cosita suave y deliciosa. ¡Qué rico ha de ser hacerle el amor a una chica tan inteligente y tan guapa! Me pregunto por qué se estará desperdiciando en un ambiente que no favorece ningún crecimiento personal ni moral. Si me lo permitiera, haría cualquier cosa por que me sintiera profundamente en el centro de su nube negra.
Por fin ellos han decidido irse, previendo acaso que no podían hacer más que frustrar la que pudo haber sido una gran noche. Sin embargo, ella también ha decidido marcharse y no la culpo, no me comporté a la altura de las circunstancias.
Quedamos para el martes y se despide aprisa.
Camino hacia la pieza contigua; me siento a la mesa; escribo en seguida: “Ella se sienta junto a mí y lee con avidez la correspondencia de Simone de Beauvoir y Jean-Paul Sartre […]”
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29-may-2008, 00:21
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